Redondo vocábulo

Eram em número de três, mas a simbologia dos números é um assunto tão distante neste episódio como chamar Pitágoras para a conversa. Acabados de sentar na mesa que quiseram escolher, o restaurante estava vazio por ser Páscoa e as pessoas na primeira oportunidade não vão trabalhar. Se for para comemorar uma efeméride religiosa melhor, todos muito religiosos, mais às sextas e segundas, se der ponte aprofunda a fé. Sentaram-se e ainda nem pediram nada. O prato do dia é carne de porco à alentejana. O detalhe do prato está na frescura da ameijoa e nos pickles. Se forem honestos com estes dois ingredientes, só com muito azar é que as batatas devidamente fritas e secas não se apresentam aos quadrados crocantes. O porco é simples: temperado com pimentão, uma pitada de cominhos, pimenta preta e frito com um bom azeite, não deixa ficar mal o executante. Há quem ponha louro. Nem água estava na mesa, somente pratos brancos menos mal, guardanapos de papel menos bem, um garfo, uma f

O destino separou-nos na rotunda do Marquês de Pombal. O teu futuro subiu a Fontes Pereira de Melo, O meu a Joaquim Augusto de Aguiar. Nos dez segundos que o semáforo levou a passar do vermelho ao verde, Vivemos a mais intensa história de amor. Não guardo rancor pela separação. A culpa foi dos dois, não podíamos parar os carros e beijar-nos sofregamente no meio de uma rotunda. Amei-te intensamente, e tu a mim, que percebi nos teus olhos. Como te chamas?

Feliz estou muito, mas igualmente apreensivo. O meu filho que não posso nomear nome próprio para preservar a sua intimidade, estava ansioso para viver. Uma vez criado, que seja para viver. Sete meses no tédio da barriga da mãe, cansadíssimo, com ruídos incomodativos a todo o instante, foi mais do que suficiente para considerar-se fisiologicamente capacitado a ter sucesso numa carreira a solo. Não posso estar em desacordo com a decisão, uma vida é um tempo tão pouco, se estamos prontos porque não avançar? Foi o que fez. Obrigou-se a ser parido. Esteve três dias a ponderar as condições e tomou conta do seu assunto: mandou o tubo do oxigénio dar uma volta, achou que continuar no escuro era entediante e contra conselho médico, entreabriu os olhos, que eu, pai, ainda não sei a cor, não lhos vi bem. Os médicos nem sempre têm razão e o meu filho tem uma personalidade forte. Se quer ver que veja, se quer fazer escolhas fracturantes que faça. Sou adepto de uma edu

Amante com um grande potencial por realizar e  não se percebe porque ainda não teve sucesso. O amor é o tema mais empolgante dos ritmos do coração, os outros são obrigações de músculo. O amor é uma ponte suspensa – um cabo de aço tenso – entre a suposição e a realidade. Permite dois caminhos bi-unívocos. Não há bons nem maus funambulistas, ou os candidatos se equilibram e não mergulham de cabeça no grande vazio, ou o mergulho é o desfecho esperado, sem que se saiba, para não desmoralizar os equilibristas quando dão o primeiro passo. É no pingue-pongue dialético do amor-desamor que nos atrapalhamos a todos os momentos. É o mais complexo dos desafios e não é controlado pela cabeça - dito a frio para que fique dito. Continuando: é nos ângulos das ruas que se chamam esquinas de amor-desamor (que pode ser júbilo-abandono) que tiramos as medidas à vida, fazemos bainhas, às vezes ficam curtas. Pode-se optar por ver televisão. Nas influências do amor pairam

Hoje deitam-se as vistas sobre a pintura e o desenhos, pendurados nas paredes, encostados a algo, em cima de algum objecto que pode ser uma prateleira, um móvel, uma qualquer coisa que sirva a função. Neste proto-museu, o curador é o criador, é dos poucos armazéns de arte onde não há luta de classes. Apaixonado quase por igual por todos os seus feitos, as obras, os seus meninos, não escolhe uns e outros não: expõe todos. O visitante que escolha por si e sem guião, que o criador não tem explicação para o que criou nem história para contar. É um pantomineiro, de belas pantominas. o sítio Pontas soltas Um tio afastado de perfil, uma certa exposição em Setúbal há muitos anos, um lutador de Sumo. O tal tio muito afastado. Rostos Amigos do estrangeiro. Riscos que podem se fios soltos de um tear,não se sabe. Assinatura Caras de conhecidos e amigos. Pensos nos orgulhos feridos

Os carrinhos de esferas, isso sim é uma memória épica. Tínhamos um entrave logístico que deu muito concílio e não foi fácil de resolver: o plano inclinado. Sem um não havia corrida. Analisámos, da forma que as crianças analisam as coisas, que é a de não haver complicação nenhuma e avançámos, porque o importante é a brincadeira e para isso todo o tempo era pouco. Os que tinham dúvidas sobre o pano inclinado e ficaram ainda a pensar, eram os panhonhas, e ainda hoje são, se bem alguns tenham conseguido sucessos, diga-se financeiros, não se percebe bem porquê. Os desenrascados queriam brincar, sem mais planos nem reflexões esdrúxulas. Alguns destes, eram tão desenrascados que depois de feitos, vida feita e tudo, tiveram que emigrar para pagar as contas dos anti-histamínicos – pela hora da morte – dos filhos. Voltaram para África, desta vez com Vistos de permanência reduzida.   Só podia ser na rua dos Altos Estudos Militares, que tem uma inclinação apropriada - nem muit

Hoje é sexta-feira Dia de poesia. Ė o único motivo e é plausível. Não fosse sexta-feira, Um dia que fecha os olhos a rimas e métricas, E apetecia dizer MERDA. Os dias não estão para simpatias. Merda não rima com nada pelo cheiro. A não ser hoje ser sexta-feira, e estarmos convencidos que só a chuva quando queremos sol, pode estragar os nossos panos de felicidade,  Deixamos a merda para depois. O mundo só se desconjunta nos dias de semana. Nisso é formal..