Redondo vocábulo

Sobre a remota possibilidade de um equívoco.  Não faço poesia, pela responsabilidade que não posso assumir,pela construção honesta de um simples verso. A poesia é feita por seres que desconheço a designação, mas que não são humanos. Sendo-o eu, esclareço que escrevo banalidades com frases separadas por linhas,só porque me orientam melhor no espaço,  e porque eventualmente, se forem lidas por alguém, facilita-lhes a aproximação dos óculos e a focagem. Nada mais do que isso. Esta é a minha intenção de poesia. Ah, e não sei rimar, o que para muitos é um pecado capital.

      Créditos Helena Simões da Costa S ente-se o epílogo do verão na acalmia do calor ao entardecer. Os dias equilibram-se com as noites, as manhãs estão mais frescas. Lisboa vive a sua glória, os melhores ocasos do ano. O sol despede-se alinhado com a entrada do Tejo no mar, fingindo-se debruçado sobre uma janela que não existe à sua espera. O céu deixa de ser o pouco mais que azul, dos dias de quotidiano obrigatório e projecta uma profusão desbragada de cores intensas, numa luminescência teatral. O prémio para a mais bela cidade dos arredores reside nessa excentricidade sua, que é minha e intransmissível, sob a perspectiva do meu sentido de posse. E, Se um dia, nos meus dias, esse espectáculo esmorecer, tenho a projecção da excentricidade colada na parede que me reveste o interior. A minha decoração privada para momentos de névoa intensa, que são bonitos, mas insegu

É o vento. Sibila a sensação incómoda, da deslocação ruidosa do ar ululante quando se ouve o grito. Sem descanso, um grito até ao fim dos dias. Escapa-se a duzentos à hora, pelos interstícios das araucácias, árvores daí. Os romerillos têm flores brancas como as nossas margaridas, tiram a palavra, só se quer olhar para eles. Rareiam animais, Também os homens, gaúchos concentrados em assuntos de dentro. Rematam as conversas com facas, ou é o romantismo a colorir o cenário. Os guanacos têm por antipatia o mesmo carácter, metidos com o avesso, temas pessoais. As orquídeas de magalhães, São esguias e fugidias. Quando se encontram irradiam um branco pristino e raias verdes verdejantes. são altivas porque são orquídeas. Nunca estive no começo do fim do mundo, nunca irei à Patagónia, instantâneos que recolho em albúms, do que a sonho todos os dias.

Tão jovem, para deixar escapar o sabor do amor. No espaço agora vazio negoceia a utopia, o aluguer permanente de um quarto no piso da alma. Inventa-se a partir daí uma mentira piedosa: a história do inatingível. Na erosão do tempo, organiza-se a vida,  esquecem-se rostos. E num instante fica tarde, tão perto de ser irremediavelmente tarde, para salvar as memórias. Memórias cada vez mais esbatidas como as cores das letras dos livros, quando expostos às brisas inoportunas . O amor escapou  por não ter avisado que era único. Ela, que não sabia, deixou-o partir. arrependem-se ambos, mas já passou uma vida.

Eu sou Luis, e tu? Eu Catarina, Homo, com muito orgulho e digo-o. Eu Luis. Olá! António. Desportivo da Benfazeja. Pelo clube a vida. Luis. Como estás? Lara. Toureiros? Testosterona? Feminista de coração.odeio soutiens. O meu nome é fácil: Luis. Doutor Manuel. Pode tratar-me por Doutor Manuel. Luis, estou contente com o meu nome. Diz-se bem, é descomplicado. Deus Nosso Senhor é a minha razão. Acabava com os evangélicos. Cátia. Olá, Luis, como posso tratá-lo? Doutor claro. Mas se preferir pode ser Presidente, Adjunto, Assessor vá! Hei de chegar! Não interessa o nome. Presidente. Desde miúdo na Juventude, tudo pela nação. Bo m dia sou o Luis. Bom dia. Sou o dia,  vamos passá-lo juntos? Outra proposta simples, não seria mais adequada. Queres fazer o favor? Nem pensar! Entremos juntos no dia…

Quando mais perto de ser homem, maior é o abismo da minha desilusão. Um salto para uma queda livre no impossível. A verdade que nego e engano, é que nunca poderei ser homem, e o pior dos castigos é o facto de me entender quase-homem. Vejo-me assim, um ser inacabado, a faltar um nada para ser. Não entanto não. Alguns procuramos o disfarce, a trapaça – a ver se passa – mas a imitação é sempre defeituosa, e mesmo que não pareça, por dentro de nós ficou a parte incompleta. Mesmo que seja executado por um profissional – o figurino que nos disfarça de homens - , alguém atento, descobre facilmente as imperfeições. E somos apontados por todos, alvos de riso, do desprezo. A pior coisa que se pode fazer a um homem é querer ser como ele. Desconfia de imediato, a seguir fica inseguro e defende o território, que diz ser seu, que considera ser toda a extensão de terra que um dia cartografou. Eu queria tanto ser homem. Apesar dos seus momentos –  são muitos – de tristeza serem p

A mulher mais bela, de uma beleza que remete o resto da criação ao tédio, dança sevilhanas em El Rocio. Há trinta anos. Na sua altivez andaluza, executa rituais ancestrais, num dançar que faz tremer os alicerces do mundo. Os tacões deixam vincos na terra. Rosto lindíssimo e tão sério, ângulos num corpo que se não fosse o corpo mais sensual, seria de uma grande violência. Depois de uma visão assim, inapropriada, consome-se a ingenuidade, no tempo do tempo da dança. A partir daí, o vazio. Esfuma-se a andaluza no nada, fica a utopia de uma andaluza, e o quotidiano toma conta das ocorrências da vida, Leva a procissão inteira ao colo até ao dia do seu óbito mas ela queria ir por seu próprio pé. Memórias de uma fotografia que se encontra por acaso, na trasladação de memórias do passado.