Redondo vocábulo

O Senhor H abandonou a ideia da morte, por resolução pessoal, convenientemente interiorizada, e sem intervenção nem pedido externo, no dia que compreendeu que o seu pensamento andava a ser intoxicado por essa recorrência mas o culpado era outro, não o sabia ainda. Andava nisto há mais de vinte anos, sempre vestido de azedume, cor de breu petróleo, ou petróleo breu, não interessa a precedência, a mesma tonalidade da cor. Fervilhante com a sua ideia incrustada na cabeça, terá mesmo pensado em cometer suicídio, mas depois ficava mal visto e não queria. Tinha ideias fixas. Outras vezes, quando a crise agudizava, pensou em orquestrar um massacre colectivo, que seria ao mesmo tempo uma vingança apoteótica contra a frieza da sociedade, a desatenção profunda, cuja ligeireza leva as pessoas ao engano, e um espectáculo de pirotecnia: todos condenados à solidão, convencidos que andam acompanhados, só porque o vizinho do lado é estridente. O Senhor H era um pessimista, mas tin

Imaginando. O mar. Bonacheiro, aborrascado, ambíguo (palavras boas, e não se usam, contentes de serem ditas, ou escritas, lembradas da poeira que as cobre, fechadas no mofo dos léxicos, na qualidade de sinónimos figurantes, muito raramente a ganharem uma audição, soarem). O céu. Vítreo azul puro, plúmbeo, indiferente. No entanto sempre o mar, pouco a dizer. A terra. Amarelenta paupérrima, amarelenta vivaz. Os verdes aceitam-se todos, e os castanhos, mais sisudos, bem-aventurança serem vistos ainda que sisudos. Terra acobreada, todos os adjectivos e poucos, ou cinzenta, ausente. Uma flor, uma árvore, um animal , habitantes da superfície, sem cores atribuídas, ou engalanados de todas elas. Podem ser sombras, desenhos sem vida, do que já foram, ou o oposto, a jactância, aqui aceite, de se dizerem vivos transbordando vida. Os homens, pálidos ou enrubescidos. Os homens, tão difíceis de catalogar. Os homens, porque se desejam cataloga

Caminham juntos há dias, tempo interminável que deixa de se sentir como tempo quando se dão passos determinados, concentrados no caminho, só nisso, o tanto que isso é. Quase não se consegue descrever a paisagem, nem se imaginava antes essa impossibilidade, tudo aparenta ser descritível e depois não se encontram palavras. É muito difícil descrever o branco. Soam insuficientes as palavras, as exactas, quantificar a sensação de frio que sentem os poucos animais e pouquíssimos homens que vagueiam por essa extensão do nada, enorme, a perder de vista, uma imcomparável imensidão, a que se espraia no local que atravessa o eixo imaginário que assinala o sul do mundo. A terra do branco puro. A paralisia do olhar que acontece quando se pisa pela primeira vez essa superfície, entende-se porque não é fácil descrever o nada. Mesmo no curto período do verão a temperatura é escandalosa, ditatorial. Chamar verão a um frio extremo é uma simpatia linguística, um cinismo. Este Sul é

“Odeio a praia. Água, nem se fala. Alergia. A areia repugna-me, excremento geológico perverso a imiscuir-se no corpo dos outros, por tudo quanto é sítio. E não há forma de nos vermos livres dela: ao fim de uma semana ainda a trincamos, aparecem grânulos mínimos mas incomodativos nos interstícios mais recônditos, que foram lá parar propositadamente para nos irritar, causar incómodo, tirar o sossego, uma coceira infinda, a perna a imitar um braço de um boneco dos chinês irritantemente chinês, até ao durar da pilha, felizmente não duram muito. Areia e sol juntos, o pior convite – vou a contragosto - que me podem fazer para passar um dia fora de casa. Não é sequer um convite, ninguém me pergunta se quero, levam-me e eu vou. Bem se sabe que adoro a rua, espaços amplos, agora ver tudo em tons de amarelo, sem um apontamento de verde - a minha cor preferida - não haver nas proximidades um pequeno arbusto onde nos possamos alçar, e ainda queimarmos as nossas mesmas plantas- as dos pés